Aos 35

Sinto-me partindo. A cada frase, a cada gesto, sinto-me indo. As palavras já não são mais as mesmas - já não fazem sentido e nem rima. O corpo é pesado, denso; por vezes difícil até mesmo de suportá-lo. As lembranças escorrem pelos fios de cabelo que correm ralo abaixo enquanto a água procura, em vão, destensionar a insuportabilidade de mais um dia. No espelho não me é permitido sequer avistar as imagens que, outrora, foram partes constituintes de mim. O vapor as dilui, desmanchando-as em milhares de moléculas de água que, pouco a pouco partem sem ao menos umedecer a secura dos dias. Sigo à espera da chuva. Sigo à espera da doçura líquida do verbo viver.