Intoxicação (uma tentativa a oito mãos)

As pegadas de Rimbaud não levam a lugar nenhum. Não existe Norte em campo nevado, e a espera pela primavera é sempre subterrânea. Não há "dentro" da Torre Eifel. Ao Sul, procuro um lugar menos epidérmico, mais ao fundo. Aquilo que intoxica está embaixo - dizem-me as bocas. O sol escaldante do meio-dia faz a pele retrucar a setença. Intoxica-me. O alimento deu enjôo. Não fez o parasita vomitar. O gourmet falhou.